Cherche Jeune femme avisée

EXTRAIT :

"Gabi ne donnait pas cher de la peau de ce pigeon si elle le laissait là. Il pourrait se faire bousculer, écraser, attaquer par un chien ou kidnapper par… par… un faucon ! Non, non, et non. Sa conscience était formelle, on n’abandonne jamais un oiseau transi de peur sur un trottoir, c’est mal – et encore moins sous le prétexte d’être du genre à tout exagérer, alors qu’il n’y avait aucun risque pour qu’un rapace fasse une entrée théâtrale en plein Paris. Cela dit, ça ne faisait pas l’ombre d’un doute : ce pigeonneau était en très mauvaise posture. Il était recroquevillé, tremblotant et clignait des paupières en alternance sans discontinuer. Droite gauche, gauche droite. Pour un peu, Gabi en aurait eu le tournis. La pauvre petite bête avait dû rater son premier envol.
La jeune femme soupira, attendrie. Il était si mignon avec sa petite tête grise et sa collerette irisée. D’aussi loin qu’elle se souvienne, avec les animaux, elle avait toujours eu l’âme d’un saint-bernard. Elle avait grandi à la campagne et, enfant, lorsque son grand-père annonçait qu’il allait tuer un lapin, elle se levait la nuit pour ouvrir les cages et les laissait filer. Pour les poules, elle faisait la même chose, mais les gallinacés n’ayant pas inventé le fil à couper le beurre, elles ne bougeaient pas d’un pouce et finissaient fatalement dans une casserole. Quant aux pigeons… ma foi, elle n’avait encore jamais eu affaire à un pigeon et finalement, ça ne changeait pas grand-chose au problème : elle ne pouvait pas l’abandonner ici.
Gabi resta un moment immobile devant lui en se demandant ce qu’elle devait faire. Elle avait rendez-vous dans moins d’une demi-heure Faubourg-Saint-Honoré et si elle faisait un détour chez le vétérinaire, il y aurait de fortes chances pour qu’elle arrive en retard. Or, elle ne pouvait en aucun cas se le permettre, il y avait un boulot à la clé.
En dépit de ses diplômes qui, hélas, n’avaient strictement aucun rapport avec le poste en question, elle savait qu’elle ne pourrait compter que sur sa taille de guêpe, ses jambes galbées, sa bouche en cœur et ses yeux de biche pour décrocher le job. Car elle reconnaissait en toute honnêteté qu’elle ne savait rien du métier de réceptionniste/standardiste, et encore moins quand celui-ci était à pourvoir dans le milieu du droit, puisque c’était un célèbre cabinet d’avocats qui recrutait. Tout ce qu’elle pourrait offrir en accord avec cette fonction était une plastique impeccable façonnée par vingt ans de danse de salon, et un sourire éclatant pour accueillir d’éventuels clients.
Pour être retenue, Gabi avait mis le paquet et dépensé ses dernières économies dans une toilette qui aurait suffi à éblouir n’importe quel directeur un peu trop coincé. Elle portait une robe rouge à pois blancs, de style années cinquante, cintrée à la taille, évasée, retombant juste au-dessous du genou, et décolletée juste ce qu’il fallait. Sa poitrine n’était pas particulièrement imposante – un honorable bonnet C –, mais elle avait le mérite d’être haut perchée, ce qui, dans cette tenue, faisait son petit effet ; recherché, du reste.
Gabi ne voulait pourtant pas qu’on se méprenne, elle n’était pas du genre à exposer ses attributs à tout bout de champ, ni même à se regarder avec admiration dans un miroir, cependant, à situation désespérée, mesure désespérée. Elle avait vraiment besoin d’argent.
La jeune femme arrivait à un moment critique de sa vie. Elle avait perdu son dernier job quelques mois plus tôt, ses droits au chômage seraient terminés dans trois semaines et, cerise sur le gâteau, sa colocataire avait quitté Paris deux semaines plus tôt pour le soleil toulousain. Bref, elle devait obtenir ce travail coûte que coûte si elle voulait continuer à payer ses factures, son loyer, et le parking dans lequel croupissait sa vieille Micra. Loulou, un de ses amis, avocat à Paris, lui avait dit un jour que ses confrères étaient tous des obsédés. Cette description était somme toute un peu exagérée, mais Gabi avait bon espoir que le directeur de de Bérail et fils ne soit pas indifférent à ses efforts vestimentaires.
Elle réussit à s’accroupir sur ses escarpins rouges pour observer le pigeonneau d’un peu plus près et repoussa la mèche blonde, courte et bouclée qui lui cachait l’œil.
— Pauvre petit bonhomme. Tu as l’air complètement terrorisé. J’aimerais bien t’emmener, mais…
Elle examina les alentours dans l’espoir de trouver une âme charitable, mais le seul regard qu’elle croisa fut celui du marchand de fruits et légumes. Il mettait de l’ordre dans son étal et vu la manière dont il la considérait, Gabi comprit qu’elle ne pourrait pas compter sur son aide. Logique. Les Parisiens n’aiment pas les pigeons. Dommage. Parce que les pigeons, eux, les aiment beaucoup.